En av de där mjuka sommarkvällarna i juli cyklar jag hemåt från Stadsparken. Jag rullar långsamt längs med Östra Ågatan, rödrosig och glad efter en timmes intensiv zumba i Danspaviljongen. Uteserveringarna surrar av semesterrusiga röster, klirr från glas och spridda skratt. Det doftar grill och grönska. Min sommarstad.
Det slår mig att jag, av mina nyss fyllda fyrtionio år, har bott ungefär fyrtiotvå i Uppsala. Jag var sjutton år i staden där jag växte upp, precis som Veronica Maggio, men jag var också tjugosju, trettiosju och fyrtiosju. Däremellan har jag krumbuktat mig fram genom mina hyss och påhitt, men jag har alltid kommit tillbaka.
Jag cyklar vägen förbi min gamla gymnasieskola vid Järnbron och minns exakt hur det kändes att som sjuttonåring kliva in där varje dag. Äta Linnébulle till lunch när inte skolmaten dög och fika bort eftermiddagarna vid jukeboxen på Café Rullan. Ofrivilligt börjar jag nynna Moonlight Shadow, som spelades till förbannelse under alla våra evighetslånga fikastunder. Innan jag svänger över Eddaspången bromsar jag in och kikar upp mot balkongen på Fyrisgatan 12, där jag bodde som tjugosjuåring. Då var jag nyutbildad pilot, olyckligt kär och stammis på Escobar. Cykelturen tar mig vidare längs Svartbäcksgatan där jag både är uppväxt och bodde som nyskild trettiosjuåring, med min ljuvliga då fyraåriga dotter och vår labila katt Zacke.
Vid fyrtiosju hände något. Inte plötsligt, utan smygande och successivt. Förutom att jag började nytt jobb och blev krönikör för Hela staden Uppsala kändes något annorlunda. Min dotter blev alltmer självständig på tonåringars vis och utrymmet i tillvaron, som i många år varit minimalt, växte. Det är här, i detta nyfunna utrymme, som någonting börjar bubbla inom många av oss. Kanske köper du den där skitsnygga bilen som du har drömt om hela livet. Kanske byter du yrkesbana eller går en utbildning. Kanske flyttar du, hittar nya vänner, blir förälskad eller reser jorden runt. Kanske börjar du sjunga i kör, lär dig silversmide eller pole dance.
Omvärlden fnyser lätt och ropar ’livskris’, alternativt ’klimakeriet’ om man rÃ¥kar vara kvinna. â€JasÃ¥, det är femtioÃ¥rskrisenâ€, konstateras det hÃ¥nfullt. Eller â€Jo, det där händer ju alla kvinnor i din Ã¥lderâ€. Även om det kan kännas nedslÃ¥ende, le bara överseende. För vi som huvudstupa dyker in i nästa gyllene Ã¥lder vet ju att det inte handlar om det.
Om behov av förändring, längtan efter nya saker och viljan att upptäcka något annat är detsamma som livskris, då har jag nog varit i en konstant sådan hela livet. Jag tänker frossa i mitt femtionde år. Nu kan jag ju skylla alla idéer och upptåg på att jag både ska fylla femtio och är kvinna. Perfekt, tänker jag. För det är något härligt med den här fasen som trumfar över alla de tidigare. Frihetskänslan man hade som ung, fast nu blandad med ett större mått av erfarenhet och en annan trygghet i sig själv.
Jag kliver av cykeln i farten utanför min nya lägenhet på Torngatan. På innergården leker grannarnas barn och mellan balkongspjälorna sticker min labila hund ut nosen. I köket lagar min dotter och hennes vänner middag åt mig och deras skratt sipprar ut genom den öppna dörren. Nästa år är de sjutton år i staden, i sin alldeles egen gyllene ålder. Samma år ska jag ha en riktigt härlig halvsekelsfest. Minst en. Och jäklar vad jag ska livskrisa till dess.
//Karin Modeen





